Amalie Wissing 

Im Küchenbord, bei Mondenschein,
steht eine Tasse, mokkaklein.
Zu ihren Füßen, fast ermattet,
ein grauer Fleck, den sie beschattet.
Sie selber ist grau-weiß kariert,
was sie bei Tageslicht geniert.
Drum fleht sie stumm zum Gott der Tassen,
er möge es nie unterlassen,
ihr ab und wann den Mond zu schicken
und ihr Kariertsein weg zu klicken.